Hola le digo a tu silencio, aquel que te acompaña, cada uno de esos malditos dias, en los cuales no te sientes parte de este mundo y decides dejarlo todo atrs para finalmente partir, pero siempre estas alli. Sentado en esa misma oficina, vistiendo las marcas de los atardeceres, los entiendo a cada uno de ellos que corrieron a ser uno mismo. Ahora es que volver a ser quienes jamas fuimos?, oh malvada cobardia, nos atas a cada uno de nosotros mismos a lo que jamas seremos?
Saludos estrellas
lunes, 27 de julio de 2009
COLDPLAY THE SCIENTIST
Suena aquel tema de fondo, ella me mira incansanble, puede estar cerca pero distante, nos miramos, pero solo es la imagen de mi mismo frente a la ilusion de la melodia en la realidad.
Ella me observa dormir como un niño, pero al despertar ya he crecido y es que no puedo ya notar su mirada.
El me abraza y me corrige y yo intento parecerme a lo que quisiera que fuera, sin embargo el espejo de las coincidencias y las debilidades nos ha enfrentado.
Lo miro crecer, junto a mi lado enfrentando aquel espejo que alguna vez destrozo mis imagenes pero al final me hizo crecer.
Ella me observa dormir como un niño, pero al despertar ya he crecido y es que no puedo ya notar su mirada.
El me abraza y me corrige y yo intento parecerme a lo que quisiera que fuera, sin embargo el espejo de las coincidencias y las debilidades nos ha enfrentado.
Lo miro crecer, junto a mi lado enfrentando aquel espejo que alguna vez destrozo mis imagenes pero al final me hizo crecer.
miércoles, 8 de julio de 2009
A MI QUERIDO ALAN
Hola a todos, me gustaria mostrarles esta poesia que habla de las drogas, las perdidas, nosotros los adolescentes tenemos que ser artistas, noveles, quisa poetas, cocineros, magos, payasos, empleados, pero es mejor ver la realidad y no morir de irrealidades, a un amigo que me dejo el recuerdo de la vida y sus sonrisas eternas.
Para vos.....
Alan
Como conducir los sueños en este laberinto de un viajero.
El ensueño de un pecado moribundo.
Las lagrimas de unos ojos vacíos de esperanza,
Repletos de tesoros en un barco a la deriva.
Por mis venas pasan las huellas de tu perfume.
Donde huir si no quedan puertas abiertas en esta ciudad.
Mentiras que ganan a la verdad.
Muertes inminentes que nos dejan sin aliento.
Triste despedida desolada, que te arrebato los sueños.
Maldito éxtasis de poder, pensaste que un polvo mágico te haría vivir.
Sonrisas de una adolescencia muerta.
Maldita parca te disfrazaste de blanco para envenenar sus ojos.
Una nube negra se desgarro en mis pupilas.
Unas fotos envueltas en sonrisas de un tiempo abandonado
Me hicieron recordarte…
Aquellos recuerdos que hacen que vuelvas cuando te vas.
Vacíos y mas vacíos en los ojos de tus amigos.
Tus padres intentando despertar de este horrendo sueño.
Ferocidad, crueldad, que te ha llevado lejos de nosotros.
Para una persona, que ha dejado mucho en todos nosotros!
Se lo ha llevado el veneno negro de las drogas,
Luchemos para que no sigamos perdiendo jóvenes de 19 años de esta manera.
Para vos, mi querido Alan.
Como conducir los sueños en este laberinto de un viajero.
El ensueño de un pecado moribundo.
Las lagrimas de unos ojos vacíos de esperanza,
Repletos de tesoros en un barco a la deriva.
Por mis venas pasan las huellas de tu perfume.
Donde huir si no quedan puertas abiertas en esta ciudad.
Mentiras que ganan a la verdad.
Muertes inminentes que nos dejan sin aliento.
Triste despedida desolada, que te arrebato los sueños.
Maldito éxtasis de poder, pensaste que un polvo mágico te haría vivir.
Sonrisas de una adolescencia muerta.
Maldita parca te disfrazaste de blanco para envenenar sus ojos.
Una nube negra se desgarro en mis pupilas.
Unas fotos envueltas en sonrisas de un tiempo abandonado
Me hicieron recordarte…
Aquellos recuerdos que hacen que vuelvas cuando te vas.
Vacíos y mas vacíos en los ojos de tus amigos.
Tus padres intentando despertar de este horrendo sueño.
Ferocidad, crueldad, que te ha llevado lejos de nosotros.
Para una persona, que ha dejado mucho en todos nosotros!
Se lo ha llevado el veneno negro de las drogas,
Luchemos para que no sigamos perdiendo jóvenes de 19 años de esta manera.
Para vos, mi querido Alan.
viernes, 3 de julio de 2009
A mis Queridos Poetas malditos
Pobres poetas, ya alguna vez un gran artista plastico nos hizo homenaje en su obra.
"El escritor, hasta el siglo XIX, era un ser respetable y normalmente sofisticado, de elevada posición social y alto nivel de cultura, que cultivaba el arte para mayor gloria de Dios y de los hombres. Los mecenas, nobles, príncipes, aristócratas, financiaban a los artistas y sus obras. El capitalismo acabó con todo eso. El capital tiene como fin en sí mismo multiplicarse, engendrar plusvalía, acumular, una dinámica reñida con el despilfarro y el ocio. La producción artística pasa a tener un valor de cambio y no ya solamente valor de uso como antes. Y no solamente el arte se mercantiliza sino que la nueva situación envuelve al artista, que pasa a depender del valor de cambio de sus creaciones. Junto a él, y a veces por encima de él, aparecen las editoriales, los agentes literarios, las galerías de arte, los derechos de autor, la propiedad intelectual, esto es, las fábricas de la cultura que pretenden extraer una rentabilidad de los capitales invertidos.
En el siglo XIX aparecen los primeros autores que escriben por un nuevo motivo, que es el de ganar dinero, que firman contratos a destajo, a tanto por palabra, que deben escribir día y noche paga pagar sus deudas y que deben entregar sus cuartillas repletas en la fecha fijada. Desprovista de sus ropajes, hoy tan mitificados, la modernidad no es más que una visión mercantilista de la literatura. Lo que se hizo impostergable con la modernidad fue la conversión de la poesía en mercancía, traficar con los versos. Para cobrar derechos de autor hay que ser original y es sólo por eso que la modernidad literaria no quiere copiar y tiene que innovar como cualquier otro negocio. Y si hay algo que vende, que resulta inmensamente atractivo, es ese concepto de la vida bohemia, ese disfrute de la decadencia, la perversión y el morbo por persona interpuesta, que tan bien se ajusta al voyeurismo moral. Las vanguardias no son más que una consecuencia del afán mercantilista de renovación de la maquinaria cultural, el incremento de la fabricación artística, el aumento de su productividad. Alcanzamos así a otro componente de la modernidad, que es la artificiosidad, que es el punto de llegada no sólo de las exigencias productivas capitalistas en el ámbito de la cultura, sino también de la exacerbada subjetividad del artista que, igual que el capitalismo, debe reconstruir la naturaleza a su imagen y semejanza. El artista impone su versión del paisaje lo mismo que el capitalismo lo sepulta bajo las vías férreas o lo horada con negros túneles. Y a pesarde que recrea el entorno, el artista se siente enfrentado a él hostilmente. El mundo que le rodea no le gusta.
Mientras, de manera cínica y desvergonzada, nos hablan del arte por el arte y rehuyen como al peste cualquier asomo de finalidad cognoscitiva, ética o didáctica en la creación cultural.
La imagen maldita del artista es sin duda expresión de su desamparo (más económico que otra cosa), forzado a llevar una vida de marginado, más cerca del lumpen que de la aristocracia. Ciertamente esa es la imagen que presentan los literatos del siglo XIX (Dickens, Balzac, Dostoyevski), acuciados por graves problemas económicos, perseguidos por sus acreedores, siempre al borde del desahucio.
Malditismo y mercantilismo no son conceptos antagónicos. Pero para romper esa imgagen mitificada hay que subrayar que todos esos escritores eran malditos a su pesar, "cortesano de rentas escasas", como se autodefine Baudelaire. En realidad quieren ser aristócratas, príncipes absolutos, pisar mullidas alfombras y frecuentar la alta sociedad. Su desgarro interno es que no pueden pasearse por los salones cantando a las prostíbulos, los hospitales y los presidios, que es el mundo que frecuentan, el único que conocen. Porque su amada aristocracia concibe a los poetas malditos como los malditos poetas. " Texto tomado de http://www.baudelaire.galeon.com/maldit.htm
Me parecio fundamental estas palabras, para ampliarlas pueden entrar al link detallado anteriormente.
Gracias y hasta la proxima
"El escritor, hasta el siglo XIX, era un ser respetable y normalmente sofisticado, de elevada posición social y alto nivel de cultura, que cultivaba el arte para mayor gloria de Dios y de los hombres. Los mecenas, nobles, príncipes, aristócratas, financiaban a los artistas y sus obras. El capitalismo acabó con todo eso. El capital tiene como fin en sí mismo multiplicarse, engendrar plusvalía, acumular, una dinámica reñida con el despilfarro y el ocio. La producción artística pasa a tener un valor de cambio y no ya solamente valor de uso como antes. Y no solamente el arte se mercantiliza sino que la nueva situación envuelve al artista, que pasa a depender del valor de cambio de sus creaciones. Junto a él, y a veces por encima de él, aparecen las editoriales, los agentes literarios, las galerías de arte, los derechos de autor, la propiedad intelectual, esto es, las fábricas de la cultura que pretenden extraer una rentabilidad de los capitales invertidos.
En el siglo XIX aparecen los primeros autores que escriben por un nuevo motivo, que es el de ganar dinero, que firman contratos a destajo, a tanto por palabra, que deben escribir día y noche paga pagar sus deudas y que deben entregar sus cuartillas repletas en la fecha fijada. Desprovista de sus ropajes, hoy tan mitificados, la modernidad no es más que una visión mercantilista de la literatura. Lo que se hizo impostergable con la modernidad fue la conversión de la poesía en mercancía, traficar con los versos. Para cobrar derechos de autor hay que ser original y es sólo por eso que la modernidad literaria no quiere copiar y tiene que innovar como cualquier otro negocio. Y si hay algo que vende, que resulta inmensamente atractivo, es ese concepto de la vida bohemia, ese disfrute de la decadencia, la perversión y el morbo por persona interpuesta, que tan bien se ajusta al voyeurismo moral. Las vanguardias no son más que una consecuencia del afán mercantilista de renovación de la maquinaria cultural, el incremento de la fabricación artística, el aumento de su productividad. Alcanzamos así a otro componente de la modernidad, que es la artificiosidad, que es el punto de llegada no sólo de las exigencias productivas capitalistas en el ámbito de la cultura, sino también de la exacerbada subjetividad del artista que, igual que el capitalismo, debe reconstruir la naturaleza a su imagen y semejanza. El artista impone su versión del paisaje lo mismo que el capitalismo lo sepulta bajo las vías férreas o lo horada con negros túneles. Y a pesarde que recrea el entorno, el artista se siente enfrentado a él hostilmente. El mundo que le rodea no le gusta.
Mientras, de manera cínica y desvergonzada, nos hablan del arte por el arte y rehuyen como al peste cualquier asomo de finalidad cognoscitiva, ética o didáctica en la creación cultural.
La imagen maldita del artista es sin duda expresión de su desamparo (más económico que otra cosa), forzado a llevar una vida de marginado, más cerca del lumpen que de la aristocracia. Ciertamente esa es la imagen que presentan los literatos del siglo XIX (Dickens, Balzac, Dostoyevski), acuciados por graves problemas económicos, perseguidos por sus acreedores, siempre al borde del desahucio.
Malditismo y mercantilismo no son conceptos antagónicos. Pero para romper esa imgagen mitificada hay que subrayar que todos esos escritores eran malditos a su pesar, "cortesano de rentas escasas", como se autodefine Baudelaire. En realidad quieren ser aristócratas, príncipes absolutos, pisar mullidas alfombras y frecuentar la alta sociedad. Su desgarro interno es que no pueden pasearse por los salones cantando a las prostíbulos, los hospitales y los presidios, que es el mundo que frecuentan, el único que conocen. Porque su amada aristocracia concibe a los poetas malditos como los malditos poetas. " Texto tomado de http://www.baudelaire.galeon.com/maldit.htm
Me parecio fundamental estas palabras, para ampliarlas pueden entrar al link detallado anteriormente.
Gracias y hasta la proxima
miércoles, 17 de junio de 2009
A soñar!!
Algo de arte!!, estamos rodeados de noticias, queremos realmente ser poitivos, cuando todos sabemos que como humanidad estamos retrocediendo. Subis al colectivo, tenes 80 años y tenes que pedir el asiento, si es que te animas, por que siempre que alguien necesita el asiento, todos nos dormimos, creo que ya no pasa por un tema de tercer mundo, significa ser mas humanos, verdaderamente, se que nos estimamos a nosotros mismos, pero verdaderamente no somos los unicos, existimos gracias a la coexion de todos los seres, eso es lo que nos llena de energia que luego trasmitimos los unos a los otros de manera cuasi reciproca.
Hablamos de politica, la verdad a mi la politica me nefrega, busco algo mas, busco el por que de muchos de los mismos interrogantes que seguramente compartimos sin darnos cuenta.
Luchar por un mundo sin asesinos, sin robos, sin envidia, seria algo verdaderamente utopico.
Pero es tiempo que hagamos algo, espero seamos mas, cada dia mas, los soñadores que queremos cambiar, nuestro barrio, nuestra Ciudad, nuestro Pais y quien diria El Mundo.
Adios Soñadores
Hablamos de politica, la verdad a mi la politica me nefrega, busco algo mas, busco el por que de muchos de los mismos interrogantes que seguramente compartimos sin darnos cuenta.
Luchar por un mundo sin asesinos, sin robos, sin envidia, seria algo verdaderamente utopico.
Pero es tiempo que hagamos algo, espero seamos mas, cada dia mas, los soñadores que queremos cambiar, nuestro barrio, nuestra Ciudad, nuestro Pais y quien diria El Mundo.
Adios Soñadores
miércoles, 10 de junio de 2009
Walt Whitman
Hola a todos, espero en este espacio puedan disfrutar de algunos de mis escritos, poesias y pensamientos encontrados y desencontrados, frases de distintos autores, poesias y algo de filosofia.....
Espero lo disfruten
Walt Whitman(1819-1892)
"Surgirá un nuevo orden y sus hombres serán los sacerdotes del hombre y cada hombre será su propio sacerdote."
Espero lo disfruten
Walt Whitman(1819-1892)
"Surgirá un nuevo orden y sus hombres serán los sacerdotes del hombre y cada hombre será su propio sacerdote."
ORGASMO DE ALQUILER
Orgasmo de alquiler
Hora vengativa es en la cual te apareces.
Labrador de sueños rotos.
En la noche hechas raíces a tus fantasías,
Mojando los árboles profanos a tu alrededor.
Regando el florecer de tu carne.
Regando el florecer de tu carne.
Las horas más profundas se despiertan a tu lado con las tempestades.
Para no hacer del fuego de tus ojos, las cenizas de la lumbre.
Sumerges desde el éxtasis para volver a empezar.
Sumerges desde el éxtasis para volver a empezar.
UN TANGO
Cantor que opacas las voces del mundo con tus suspiros contados.,
esas nostalgias aplanando la crueldad del torbellino que marea.
Un bandoneon que ruega de placer,
Un letargo de soledad empapando la tristeza.
Le hieren las notas casuales de la dama blanca,
Le resuena la juventud detras de la barra de aquel bar,
Se empañan los vidrios de sus ojos.
Recuerda a su amor otoñal entre las sabanas.
Se levanta de la muerte a bailar un tango,
En los tarugos de madera posa sus charoles blancos.
Su galera le anuda la garganta.
Mientras se le hace ronco el cantar.
Mientras la balada para un loco, le toma la mano al perfume de mujer, se recuesta en las nostalgias, deja todo por una cabeza y mi buenos aires querido se aferra a tus sueños...
A FRIDA KALHO
A FRIDA KALHO
Una especie de revolución mexicana,
Magia que nacía para quedarse en nuestros ojos por siempre.
Un accidente, un desaliento, unos ojos que resisten ser envestidos por la crueldad del destino.
Un accidente, un desaliento, unos ojos que resisten ser envestidos por la crueldad del destino.
Luchando entre la vida y la muerte…
Una caja vieja de pinturas, unos cuantos pinceles, comenzaron a dibujar en ella las alas que la llevarían a volar y vivir nuevamente.
Una caja vieja de pinturas, unos cuantos pinceles, comenzaron a dibujar en ella las alas que la llevarían a volar y vivir nuevamente.
Pintando el dolor desde el alma, para hacerlo desvanecer en cada pincelada.
Pero no solo un accidente la ha golpeado, sino tambien el dolor de los vaivenes de la vida, ese trago amargo que queda impregnado después de sufrir una y mil veces.
Las perdidas, las mentiras, las traiciones, el amor mezcla de obsesión y tortura, los sueños por cumplir y aquellos pinceles mágicos que seguíran su melodía eterna en el tiempo.
Una obra que quedara por siempre en nuestras retinas, o en el alma de aquel que la contempla.
Gracias
Por el resplandor de tus manos.
Por el sudor de tus pasos
Y por la eternidad de tu persona.
Por el resplandor de tus manos.
Por el sudor de tus pasos
Y por la eternidad de tu persona.
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